Abertura de coração

Só a poesia lhe abre o coração...
Horas antes, outro alguém,Quando entras, causas um impacto tremendo. E percebe-se logo que contigo não se brinca. As pessoas intimidam-se...
Não sei se os dois discursos estão relacionados entre si, se s e referem à mesma coisa, pelas mesmas razões. Mas obrigam-me a olhar de novo para dentro de mim, a questionar-me.
Devo representar, à superfície do ser, papéis muito divergentes do meu verdadeiro sentir se faço alguém próximo de mim pensar que só a poesia me abre o coração. É verdade que me sinto mais eu quando me desloco, ágil, na palavra que torna as cores outras, os sons outros, e a percepção lateja como um coração arritmado no interior de mim. Mas se sou mais eu na expressão manifesta do que se passa dentro de mim, é porque essa voz indica que o meu coração se abriu, não é ela que o abre.
Fico a pensar por que é que todos os meus outros actos e gestos - tão simbólicos da minha alma a querer dar-se, a querer comunicar ternura, apoio, cumplicidade, bem querer, compreensão profunda, sintonia, identidade – parecem sair gorados como uma seta que erra o alvo.
Que o sentir e a intenção de me ligar ao outro são genuinos, isso eu sei. Mas algo falha no processo. Há uma inadequação qualquer, uma ponte que se não faz, ou por via de mim, ou por via do outro. Ou de ambos.
Transporto em mim a essência, a ligação, a memória (sei lá o quê) de algo precioso que tenho tido sempre que resguardar. Mas não guardar. A esse sopro cristalino, tento dirigi-lo aos outros, camuflado de normalidade e dos cuidados necessários para que não haja devassa. Mesmo com os que me são próximos, é como se estivesse sempre a postos para levantar as barreiras, se necessário. Talvez seja isso. Não posso ser possuída. Dou e esforço-me tanto mas, para os mais ambiciosos, não chega! Talvez seja esse o cerne da questão... Existe em mim esse recôndito lugar, esplendoroso e altamente vibracional onde ninguém penetra, pois quem poderá agarrar para si só a leveza do ar, o pulsar da terra, o voo do pássaro livre e guardá-los em exclusivo no seu cofre pessoal?

Depois, há a outra história. De eu intimidar, de causar “respeito”.
Austeridade, o ser séria, são pistas possíveis. Não entrar nos esquemas habituais e conhecidos, não pactuar com aparências. Há também a voz grave e funda, própria para ser ouvida de longe. As pessoas encolhem-se perante isto, dizem-me. Aqui há pouco a fazer. Não posso escapar à minha aparência, às caracerísticas do meu veículo físico, voz incluída. Haverá razões que a razão desconhece para eu parecer assim e o outro parecer assado. Tudo deve seguir um propósito misterioso e legítimo que, infelizmente, nos continua a escapar.

A manhã já se instalou, fresca e ensolarada. Tomarei um café, pão escuro e iogurte.
Exausta. Meia quebrada. (Por mais independente e solitária que eu seja, os outros contam. E muito.) Não é fácil sentir-se o inverso do que aos outros parece. Será um jogo? Interior ou exterior a mim, ao grupo?
Sabe-se lá...

Dai-me rosas, rosas
olhai comigo na direcção das árvores
nuas e senti
senti comigo como estamos sós
uns com os outros
nesta dura prova.

Dou-vos rosas. Senti-as.
São rosas. De verdade.
São mesmo rosas.

MARIANA INVERNO, Notas Diárias à Sombra dos Tempos